Землю утка создавала,
Всё летала, выбирала,
Чтоб могли достойно люди,
На земле счастливой жить…
Создавала и не знала,
Что не будет идеала,
Что не смогут, и не будут,
То, что создано ценить…
Если прежний наш охотник,
Был своей семье кормилец,
Для добычи и прокорма,
Жил, в природе растворясь,
Городской его потомок,
В дорогом автомобиле,
Позабыв охоты норму,
С лёгким сердцем втопчет в грязь…
Из кустов охотник сытый,
Для забавы только ради,
Погуляв с друзьями шумно,
Ждёт в засаде у воды…
Финской крови зов забытый,
Дробь свинцовая в заряде…
Для охоты, для утиной,
Отложил свои труды…
Что он ждёт? В кого стреляет?
За кого судьбу решает?
Иль забыл он, что создала,
Утка всё, что есть вокруг?
Сытый жалости не знает,
В стаю бьёт, не выбирает,
Вся округа затаилась,
Грянул громко выстрел вдруг…
И упав, крылом ударит,
Смертью раненая птица…
Доставать её не стали,
Им добыча не нужна…
Радость смерти людям дарит,
Птичья кровь, что та водица,
Били всех, что прилетали,
Вот такие времена…
Помни заповеди предков,
Береги родную землю!
Не бери, если не надо,
Если нет нужды тебе.
И стреляй и думай метко,
Пусть достойны будут цели,
Не стреляй, если не надо,
Будет смысл в твоей судьбе!
Александр Чирков 30.04.2016 г.
Назад в раздел
