Чераньыс везторсö кыö и кыö,
И, майбырлöн, со мыйкö артмö
Помалас и, кöнкö, выльторйö босьтчас…
А мый нö ме?
Век мыйкö кера,
гижа,
мöвпала…
И ставыс весьшöрö…
Век меным мыйкö оз лöсяв.
Мый нин вöчан, сэтшöм кö морт?!
Öшкамöшка олöмам
быд выль лунö
выль содйöд кая,
Öти боксянь – тайö бур, –
Овлö, олöм изки улын песовтлас,
И сэки кокньыдджык венны
сьöд тшына дойсö.
Мöдарсянь, ме – коньöр, –
мичасö,
югыдсö,
ыджыдсö
ог удит чужтыны.
Меным гажтöм,
öд меысь коляс сöмын
весьшöрö гижлöм листъяс,
да чегöм карандаш.
Паук паутинку свою все ткет.
И, о, счастливчик, у него что-то получается.
Закончит это, и, видимо, за новое возьмется…
А что же я?
Всё что-то делаю
пишу,
думаю…
И всё напрасно…
Всё что-то не по мне.
Что ж поделаешь, таков уж человек?!
В радуге жизни моей
с каждым новым днем
по новой ступеньке поднимаюсь.
С одной стороны – это хорошо –
Бывает, жизнь в жерновах закрутит,
И так легче преодолеть
боль черного дыма.
С другой стороны я – несчастная, –
красивое,
светлое
большое
не успеваю родить.
Мне грустно,
ведь от меня останутся только
напрасно исписанные листы
и сломанный карандаш.
Подстрочный перевод автора
Назад в раздел
